Chespirito's Day

Resulta que un cuate se agarró una chancha. Salieron, cenaron y le salió todo redondo: terminaron en un telo. Pero después el cuate volvió a su casa y ahí estaba su jefa, le dio unos besitos para que durmiera tranquila y al día siguiente toda la familia cuate estaba resfriada. A las horas, todo el barrio y de un momento a otro, un gringo de la CNN decía pronunciaba la palabra "pandemia".

Y resulta que el año pasado compré el libro que ilustra este post. Es de un mejicano, se llama Villoro y seguramente cuenta historias mejicanas. Pero cuando volvía de la librería tuve la desgracia de cruzarme a un amigo que cumplía años ese mismo día. Le tuve que regalar el libro.

Y hoy, un día para nada agradable, me entero de que la gripe de la chancha nos va a matar a todos, de que no va a dejar a ninguno, de que es el final y que además, la editorial que editaba ese libro, cerró.

Por eso, antes de que los lectores de este blog (que son cada vez menos) caigan uno por uno por las veredas de nuestras hermosas ciudades, puedo apostar dos cosas:

- los hombres somos cada vez más pelotudos
- y mi amigo nunca leyó el libro.